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许兮若回到南市的第三天，沈师傅死了。
消息是安安发来的。只有一行字，没有表情，没有标点——“沈师傅走了”。许兮若盯着屏幕看了很久，久到手机自动息屏，黑色的屏幕上映出她自己的脸。
她没有哭。她放下手机，走到工作室的绣架前坐下，拿起针，然后发现自己不知道该绣什么。针尖抵在绢面上，手悬在半空中，像一座忽然断了发条的钟。
她坐了一个多小时，一针没绣。
那天下午她去了沈建国的铺子。铺子门关着，门板上贴着一张白纸，用毛笔写着“家有丧事，暂停营业”。字是沈建国自己写的，用的是沈师傅教他的颜体，一笔一划都带着金石气。许兮若站在门口，看到门缝里透出一线光——铺子里有人。
她敲了敲门。沈建国开的门，穿着一件旧工作服，袖子挽到胳膊肘，手上还有铜屑的痕迹。他看到许兮若，点了点头，侧身让她进去。
铺子里还是老样子。工具挂在墙上，铜皮堆在墙角，工作台上放着几枚做了一半的顶针。炉子已经熄了，但空气中还残留着金属加热后的气味，微微发苦。沈师傅常坐的那把椅子空着，椅面上放着他用了五十年的那把锤子，锤柄被手磨出了深深的凹槽，像一条干涸的河床。
“什么时候的事？”许兮若问。
“昨天夜里。”沈建国说，“走得很安静。白天还做了一枚顶针，做完以后说有点累，想躺一会儿。躺下去就没再起来。”
他说话的语气很平静，像在说一件跟他没有关系的事。但许兮若注意到，他说话的时候，手指一直在搓工作台的边缘——那是沈师傅的习惯，沈师傅在想事情的时候就会搓桌面，搓了几十年，桌沿被搓出了一道光滑的弧面。
“那枚顶针呢？”许兮若问。
沈建国走到工作台前，从一个铁盒子里拿出一枚顶针。顶针还没有抛光，表面是刚淬过火的暗灰色，錾刻的花纹只有一半——沈师傅刻了一半，剩下的另一半，永远留在了他的手指间。
许兮若接过顶针。很轻。一枚没有完成的顶针，比任何一枚完成的都轻。
“他说过，这枚顶针是给你的。”沈建国说，“上次你托他做的三枚是给那拉村的姑娘们。这一枚，他说，是做给许兮若自己的。他说你的那枚顶针用得太久了，凹槽都磨浅了，该换一枚新的了。”
许兮若把顶针套在右手中指上。大小刚好。沈师傅从来没有量过她的手指，但他知道。就像他知道每一枚顶针应该有多重、多厚、凹槽应该打多深——不是算出来的，是一锤一锤敲了五十年，敲进骨头里的东西。
“沈师傅最后说了什么？”许兮若问。
沈建国没有马上回答。他走到那把空椅子前，拿起锤子，翻过来，指着锤柄末端。那里刻着两行字，字很小，是沈师傅用錾子一点一点刻上去的。第一行是“一针一顶”，第二行是“一顶一生”。
“这是他让我刻的。刻完的第二天，他就走了。”
许兮若看着那六个字。“一针一顶”她懂——针和顶针，谁也离不开谁。“一顶一生”她想了很久。一生做顶针，这是一层意思。但沈师傅说的应该不止这个。顶针是托住针的东西，针穿过绢面的时候，顶针在下面接着、顶着、托着。一顶一生——用一枚顶针，托住一个人的一生。
或者说，用一生，托住一门手艺。
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