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夜已深，将军府内烛火摇曳，窗外风声如诉。
诸葛亮背对着床帐，指尖还残留着方才落泪的湿意。
她不愿再看他一眼，也不愿再听他一句辩解。
那句“对不起”像一根细针，扎进心口最软的地方，却没能缝合裂痕。
她闭着眼，呼吸轻而稳，仿佛睡去，可耳畔的动静让她清楚——他没走。
赵子龙坐在外间的案前，手握酒杯，眼神空茫。
玉镯静静躺在案角，是他当年补洞房时亲手所赠，如今蒙了薄尘。
他盯着那对玉镯看了许久，忽然抬手将杯中酒一饮而尽，喉结滚动，像是吞下了千言万语。
“她要我懂她的心……”他低声呢喃，声音沙哑，“可我怎么懂？我生来便是战场上的孤狼，不懂风月，不懂低语，只知冲锋、守诺、护她周全。”
可这些，她不要。
她要的是一个丈夫，不是一个将军。
酒意上涌，热血翻腾。
他猛地起身，大步走向卧房。
门被轻轻推开，月光与烛火交织在地，映出他高大的影子。
他站在床前，看着她闭目侧卧的背影，素衣如雪，发丝微乱，像极了初见那日——她在城楼上执扇而立，眉目清冷，却为他破例出策三计。
他曾以为，那是心动。
现在才明白，那是命。
“诸葛亮……”他唤她，声音低得几乎听不见。
没有回应。
他又唤了一声：“阿亮。”
依旧静默。
可他知道她在醒着。
她的呼吸变了，轻得像怕惊扰什么，又紧得像在克制情绪。
这细微的变化让他心头一震——她在乎他，哪怕嘴上说着“滚”。
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