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天刚亮，柴屋的门缝里透进一缕灰白光。陈无涯睁眼时，草席上的冷气还贴着后背，但他已经不抖了。
他慢慢坐起，把搭在肩上的薄毯叠好放在角落，动作迟缓得像一个还没缓过劲的伤者。湿衣已经干了大半，他重新穿上，袖口还带着一股柴火和泥腥混在一起的味道。行囊靠着墙角，残页藏在最里层，外面裹着几块粗布。
他推开门，冷风扑面，村子里静得很。东头那户人家的烟囱刚冒烟，老妇提着陶罐从篱笆后走出来，看见他愣了一下，随即点头：“能起来了？”
“死不了。”他笑了笑，声音还是哑，但比昨夜稳了许多，“多谢您那碗汤。”
老妇没多话，只把罐子递过来：“热的，喝了暖身子。”
他双手接过，指尖触到陶壁的温意，低头喝了一口。烫，但能忍。眼角余光扫过对面土屋的窗——中年汉子站在里面，手里拿着一根劈了一半的柴，目光正落在自己身上。
陈无涯没躲，反而迎上去一眼，笑着问：“大叔，这柴还得劈吧？我闲着也是闲着，帮把手？”
汉子顿了顿，放下柴，走出来，语气平淡：“不用，你病着。”
“不病。”他把空罐还给老妇，顺手拍了拍胸口，“就是水呛得慌，骨头没断，筋没抽，动得了。”
汉子盯着他看了两息，转身进了屋，再出来时肩上扛着一捆新砍的木柴，往磨盘边一放：“真要干，就干点实在的。”
陈无涯走过去，弯腰捡起一根。木头干燥，裂纹顺着纹理延伸。他没用多大力，掌心贴住一端，暗中引动一丝错劲——不是完整运行，只是让真气逆冲带脉，借力打力地一震。
“啪”一声脆响，木柴从中炸开，裂成数片，碎屑飞溅。
他装作吓了一跳，往后退半步，皱眉看着掌心：“怎么这么不经碰？”
周围几家门户陆续开了，几个村民探头张望。有人低声说：“这货郎力气不小啊。”也有人说：“怕是水泡坏了木头。”
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